伍前面的孙文平停下脚步，眉头揪在一起，脸上布满硝烟熏染的黑灰和额头的鲜血混在一起，木然的脸上泪水无声的滑落，在脸上形成一条长长的轨迹。
“还有多少杆枪？”字节干涩的从孙文平嘴里跳出。
“十三杆。三八大盖还剩六杆，鬼子机枪打得急，冲在前面的弟兄他们的枪我们没能捡。”
“能喘气的人呢？”问出来的时候，孙文平声音在发颤。
“二十二个，可能过了今晚就剩下十八个，有四个架着跑回来的弟兄肚子被子弹咬了，没有郎中没有消炎药，很难挺过去。”
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